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Quand, avec tout le reste, il passa par les flammes Ce soir ont-ils compté Tas bien fait La Supplique ! Ell navait pas fini de chanter le panégyrique Ceux qui disnt que le presbytère Lautre jour, jai retrouvé un carnet d'adresses d'avant-guerre. À chaque page, j'ai dû mettre des croix et de sinistres mentions: Exilé… Disparu… Mort… Tué au combat… Fusillé par l'ennemi… Fusillé par les siens… Il fait ma foi La fauvette des dimanches Un quart dheure s’écoula. Javais des dents dloup, je les ai changées Ça me dépasse, dit Lucien. Rouler pour rien et vers nulle part. Franchement, je ne vois pas le profit. Vous pouvez rouler toute une nuit comme ça ? Que je me marie Sil se trompait il y a quinze ans, dit Marc, il pouvait encore se tromper il y a trois jours. Sans toi jaurais définitivement abandonné cet enfant endormi au milieu de la forêt caucasienne, comme souvent nous abandonnons à loubli des parcelles irrécupérables de nous-mêmes, jugées trop lointaines, ou trop pénibles, ou bien trop difficiles à avouer. Un soir, tu parlas de la vérité de nos vies. Je dus mal te comprendre. Je me trompai certainement sur le sens de tes paroles. Et pourtant c'est cette erreur qui fit renaître en moi l'enfant oublié. Mais comme jai pas mal de culot, Rien, dit-il. Je me suis ankylosé cinq heures à regarder le néant. Et toi ? Les interrogatoires ? Quelle se taise ! hurla Marc sans quitter l’herbe des yeux. Cest au moment de te le dire que je vis ton geste. Mains levées à mi-hauteur de la fenêtre, tu rapiéçais la moustiquaire déchirée. De longs points de fil clair, des mouvements très lents guidés par laiguille qui tâtonnait dans l'obscurité, mais aussi cette autre lenteur, celle d'une profonde rêverie, d'une lassitude telle qu'elle ne cherchait même plus le repos. Il me sembla que jamais encore je ne t'avais surprise dans un tel abandon, dans la consonance aussi parfaite de cet instant de ta vie avec toi-même, avec ce que tu étais pour moi. Tu étais cette femme dont ma main effleurait les épaules qui paraissaient froides dans la touffeur de la nuit. Une femme dont je percevais comme jamais l'infinie singularité, la troublante unicité d'être aimé et qui, inexplicablement, se trouvait vivre, ce soir-là, dans cette ville ravagée, si près d'une mort accidentelle ou d'une mort calculée. Une femme qui refermait les bords du tissu sur une nuit de fin de combats. Et qui, apercevant enfin ma main, inclinait la tête, retenait mes doigts sous sa joue et se figeait déjà dans un demi-sommeil. Si, mon chéri, me répondait-il, puisque nous le faisons..