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Oubliez-les, si fair se peut, Dailleurs, de parti pris, Tu mens, dit Alexandra. Mais je men fous, figure-toi. Pose tes questions, si ça peut te rassurer. Je ne crains rien de toi, rien de vous, rien de Leguennec, rien de personne sinon de moi. Vas-y, Marc. Envoie tes pensées troubles. Parole, parole File, Marc. Moi, jai besoin de m’asseoir. Je t’emprunte ta fenêtre. On ne les rverra plus Craignant, si je nen parle plus Jaurais gaîment passé dix ans au bagne Il passa la nuit dans ce carré de rondins noircis qui traçaient encore, au milieu des broussailles, la place de leur maison disparue. À] présent, il ne souffrait plus. Dès les premiers pas autour de cet ancien incendie (sous les décombres des poutres réduites à des morceaux de charbon, il avait aperçu un lit de fer, tout noir, et lavait reconnu), dès le premier crissement du verre sous le pas, la douleur avait franchi le seuil du supportable et lavait insensibilisé. Seuls quelques petits détails absurdes blessaient encore le regard. Le soir, c'étaient ces guirlandes de fleurs blanches accrochées à la cheminée: près du sol, les fleurs étaient déjà fermées et en haut, là où le soleil brillait encore, elles exhibaient leurs cornets évasés. Il s'était approché, avait tiré avec force sur la guirlande… Et à présent, dans la nuit, ce fut cette ombre. Un rapide fouinement derrière les restes de la maison (un chien errant? un loup?) et la peur, et l'humiliation d'avoir peur. Ici. À ce moment-là. Mais le vrai supplice était le ciel avec ces étoiles légèrement embrumées de chaleur et qui piégeaient le regard par la géométrie de leurs constellations apprises à l'école et, depuis, obtusément inchangées. Il y avait, dans leur lumière mate, une sorte de paisible imposture, une promesse usée par des milliards et des milliards de prières jamais exaucées. Même en fermant les paupières, il n'échappait pas à ces tracés éternels. Il s'assit et s'imagina soudain très vieux, oui, un vieillard qui veille près de sa maison détruite. Et se sentit indiciblement heureux, dans ce vieux corps imaginé, dans ce mourant sans souvenirs, sans désirs. Il avait vingt-cinq ans, en cet été 1945. Le temps qui le séparait du vieillard lui sembla d'une longueur inhumaine. Il tira son sac, sa main tâta la crosse du parabellum emmailloté dans un bout de tissu… Si tu ne maimes point, cest moi qui t'aim'rons Ce nest pas vrai! s’écria Lanseigne dont le front s’éclaira soudain: il se nomme Louis Ringuard! Quil me pardonne ou non A la Goutte dOr Cest à seule fin que son partenaire Cetait au pied gauche, je pense; Pourquoi Leguennec na-t-il pas saisi la voiture dès jeudi ? La réponse de la femme ne viendra pas tout de suite et, dun samedi à lautre, prendra plusieurs mois. Elle parlera d'une famille dans laquelle, peu à peu, l'adolescent reconnaîtra ceux qui, avant, n'existaient que dans de vagues légendes de son enfance. Le récit prendra fin un soir d'été, après le coucher du soleil, dans l'air encore chaud et fluide au-dessus de la steppe. On a marque dessus ma porte Mais, venez, regardez-moi ça, camarade inspecteur!.